We were meant to make a thing or twofeat. Vigga Mørk  

C'est aujourd'hui que Vigga doit venir. Oh, pour prendre le thé, rien de spécial. Elle a même précisé qu'il ne fallait pas en faire trop ; mais trop par rapport à quoi, à qui ? Quelle est la norme, quelle est la limite ? Yrsa a oublié comment recevoir, comment inviter. Les collègues, les amis, les citoyens, tout cela est un jeu, tout cela est facile. Lorsque Hjalmar était là, c'était même un spectacle, orchestré au cœur de leur mariage, avec les filles, les animaux, dans leur grand appartement luxueux, loin des soucis. Depuis le divorce, la deuxième-née fonce tête baissée dans le monde extérieur, elle s'oublie en quittant son nid. D'aucuns diraient que sociabiliser, c'est comme le vol sur un balai, ça ne s'oublie pas. Seulement, voilà, la réalité est différente : Yrsamund a oublié. Quelle logique appliquer, quelle organisation suivre ? Doit-elle considérer le moment de leur rencontre plus que le lieu ? La femme politique supplante bien vite la personnalité sociale et sociable, et encore plus vite la sœur. De toute façon, cette famille n'a rien d'ordinaire, et se plier à des règles ordinaires n'aurait aucun sens.

Alors le chaos s'installe, progressivement. Durant le milieu de la matinée, la sorcière range, nettoie, lustre, brique, camoufle, embellit chaque recoin. Et en parlant de recoin, ceux de son esprit ne sont pas en reste. Yrsamund a ouvert un compartiment mental pour chaque détail de son entrevue avec Vigga : la nourriture et la boisson, la tenue et les bijoux, la décoration et la musique, le sourire et les phrases toutes faites. Elle prépare tout, passe tout en revue deux ou trois fois, recommence à planifier, et repasse en revue. Le cycle n'en finit presque pas. Ce n'est que lorsque son estomac gronde qu'elle s'arrête. Elle s'assied et bat de la jambe sous la table en grignotant quelque confiserie non-identifiée, un doigt distrait esquissant des allers-retours sur le front de Piri, enroulé·e sur ellui-même dans un panier vide. Ael ronfle. C'est un petit grognement nasal aigu et faible. Yrsa finit par attacher ses cheveux après une réflexion interne de plusieurs minutes s'écoulant comme des heures, jetant un regard circulaire au grand salon qui donne sur la cuisine ouverte où elle se trouve. Tout est bien. Le mur bleu canard du fond encadrait auparavant une télévision. Yrsamund regarde ce mur et se rappelle de la première fois où elle a été confrontée à un appareil de ce genre, en fréquentant son ex-mari. Son monde s'était entrechoqué à tous les autres, et pourtant, la sensation n'avait pas été désagréable. Aujourd'hui, sur le meuble, il y a quelques bibelots magiques, certains animés et d'autres non, et le perchoir doré de son hibou. Elle songe avec nostalgie à l'époque bénie de son union heureuse désormais brisée par la famille dont elle va recevoir un membre cet après-midi, mais elle se résigne à soupirer pour chasser cette pensée malvenue. Vigga est une femme bien, elle n'aurait pas voulu participer à son malheur, elle n'y est pour rien. La nature est ainsi faite, et celle des Mørk davantage encore.

Les plantes de l'appartement sont en bonne santé et rajoutent des couleurs dans cette habitation qui pourrait être lugubre, en dépit de sa modernité, si elle n'était pas si richement entretenue. D'un coup de baguette nonchalant, la sorcière entrouvre une fenêtre, replace un tableau sur un des murs blancs, dépoussière le tapis. Il n'y a plus grand-chose à faire de cet endroit en attendant la cadette. En l'observant, cela dit, elle se rend compte que sa propre maison est plus moldue qu'elle ne l'aurait souhaité par le passé, déborde d'équipements électroménagers dont elle ne se sert plus et qui n'étaient utiles qu'à son époux, soucieux de continuer à vivre selon ses propres habitudes, malgré sa femme magique et son univers dans lequel il baignait depuis l'enfance sans l'avoir choisi. Les parents de Hjalmar avaient trouvé leur belle-fille bien pantouflarde à une époque, avant de se rendre compte que les sorciers accomplissent leurs tâches autrement. Une différence de point de vue, finalement. Quel dommage qu'elle persiste.

Yrsamund opte pour un look casual chic, moderne et désintéressé, quasiment minimaliste. Un pantalon évasé et asymétrique, en lin de couleur chocolat, une blouse fluide, crème, ornée d'une broche en or en forme de branche d'olivier sur la clavicule, d'autres bijoux fainéants ici et là, et un foulard vert olive pour maintenir ses cheveux en place et dégager son visage. Les yeux sont peu maquillés, seulement réhaussés d'un nuage brouillon de charbon peu opaque et de mascara. Une encre à lèvres passe-velours vient habiller sa bouche et s'assortit d'un blush de teinte semblable, caressé sur les pommettes et les tempes avec parcimonie, de manière à réchauffer le teint. Satisfaite, la sorcière enfile ses mocassins d'intérieur et retourne taper du pied sans savoir quoi faire de plus. Après tout, il ne faut pas trop en faire...

Quand vient grossièrement la dernière demi-heure avant l'arrivée tant attendue, elle se tend, cherche à s'occuper les mains comme elle peut. Elle dispose de petites coupelles qu'elle a remplies de biscuits sucrés, réputés pour se marier fort bien avec le thé. Elle dispose aussi les sous-tasses et les tasses vides de part et d'autre de la table, jugeant que c'était mieux pour discuter que de les mettre côte à côte. De quoi vont-elles parler ? Depuis quand était-ce si important ? Bon sang, Yrsa, il s'agit de ta sœur, pas d'un Ministre. Les Ministres, c'est facile, il faut leur parler de leurs décrets, de leurs bureaux et de leurs équipes ô combien efficaces et savamment recrutées, les flatter, opiner devant eux, glisser un petit mot désapprobateur en direction des adversaires et de leurs discours maladroits. Leur environnement est une source infinie de rebonds conversationnels. Mais comment parle-t-on à sa propre sœur, que la vie a éloignée pendant des années ? Pourquoi diable l'appréhension a-t-elle un poids si infernal ?

feat. Vigga Mørk

Lorsqu'elle entend frapper à la porte, Yrsamund croit sentir son cœur manquer un battement. Le temps semble s'arrêter ; la vapeur se cache désespérément au fond du bec de la bouilloire, les bibelots arrêtent momentanément leur balancement. Il n'y a que ses compagnons qui s'agitent autour d'elle qui lui rappellent que le cours du temps est inaltérable. Les oiseaux piaillent gaiement, comme ravis de recevoir de la visite, et les chats restent fidèles à eux-mêmes, impassibles, somnolents. Piri, plus frénétique, se dandine sur l'épaule de sa sorcière, frotte une patte toute excitée à la naissance de ses cheveux. Au milieu de cet étrange tableau pas tout à fait mort et pas tout à fait vivant, Yrsamund est figée, immobile, le regard tourné vers la porte. Et soudain, une décharge de nature incertaine l'élance vers l'avant. Les yeux toujours vissés dans la même direction, elle jette un doigt par-dessus l'épaule, recherchant sa fyglia au toucher. En la trouvant, elle repousse le petit museau de sa·on compagnon·ne intenable.

─ Calme-toi, tu veux ? C'est Vigga.

Ce rappel à l'ordre tout juste chuchoté, la grande sœur s'avance à pas mal assurés vers la porte, fatalement. Il faut se ressaisir, ce n'est qu'un thé après tout. Pourtant, ce thé l'inquiète plus que ce qu'elle ne veut laisser voir. Yrsa est passée maîtresse dans l'art de dissimuler ses pensées et ses émotions les plus subtiles aux yeux du monde entier, mais tromper sa propre puînée, cela lui semble une épreuve nouvelle. Devrait-elle cacher son trouble, ou se montrer, au contraire, vulnérable en sa présence ? Vigga remarquerait-t-elle quoi que ce soit ? Est-ce si important ? C'est un membre de la famille Mørk, bon sang ! La deuxième-née les a apprivoisés, elle a appris à cohabiter, c'est fait et bien fait, alors pourquoi douter ?

La flamboyante sorcière se décide enfin, d'un geste mécanique et difficile, à ouvrir la porte. Aucune délicatesse lorsqu'elle tire la poignée vers elle, résultat d'une interrogation personnelle bien trop longue, bien trop lourde, bien trop encombrante. Ne nous formalisons pas. Yrsa s'arme de patience pour lutter contre la nervosité qui lui chatouille désagréablement l'estomac. Son regard se pose, presque électrique, sur la personne apparue devant elle. Le costume impeccable, la bague au pouce, la ceinture faisant un rappel à son propre pantalon, tout a l'air calculé et pondéré parfaitement pour leur rencontre. C'est étrange, même cette écharpe rouge que l'aînée lui a offert semble savamment ajoutée à la tenue. Chaque pièce porte un message qui navigue entre elles. Un message crypté de prime abord, mais fluide, naturel. La magie, toutefois, n'y est pour rien. Alors, il faut commencer à danser, à charmer le public, comme on sait si bien le faire, comme on l'a toujours fait, mais est-ce par habitude, ou par besoin de protection ?

─ Bonjour, Vigga ! Entre, je t'en prie, chantonne Yrsamund en s'effaçant, pour refermer la porte derrière elles. Que dis-tu ? Trop à l'heure ? Bien sûr que non, voyons, tu es admirablement à l'heure.

Piri grimpe sur la tête de sa sorcière pour venir renifler leur invitée avec curiosité, tandis que sa maîtresse laisse volontiers entendre une certaine confusion. Est-il possible d'être trop ponctuel·le ? Cette question résonne une petite minute derrière le front d'Yrsamund, dont les fins sourcils roux se rapprochent tout doucement. Le putois effréné remue au sommet de son crâne, et elle lève un bras pour l'inviter à descendre. Le petit mustélidé s'aventure docilement sur la main tendue vers ael, et couine lorsque les doigts prudents et affectueux de sa maîtresse se referment autour de son abdomen pour le·a transporter jusqu'à un emplacement convenable, comme le petit meuble dans l'entrée.

─ Les filles sont rarement ici, tu sais. Sauf peut-être Juni... Mais elle tient compagnie à son père, aujourd'hui.

Un sourire lumineux se dessine sur le visage d'Yrsamund. Il semblerait que ce soit plus facile que prévu. La pesante sensation de malaise s'envole, jamais bien loin, mais guère proche non plus. C'est un sentiment très étrange que la secrétaire d'état peine à analyser, puis finit par chasser. C'est inexplicable, elle se sent à sa place, et la présence de sa jeune sœur, bien que froide pour l'instant, n'est pas autant un obstacle que ce qu'elle aurait cru. La mère repense à ses trois filles et aux parcours très distincts qu'elles ont empruntés. La femme pense simplement à sa tranquillité. Et la sœur songe à sa sœur. Les oiseaux piaillent de plus belle. Le frisson de la nouveauté ─ de la familiarité retrouvée, en réalité ─ la secoue et elle doit se forcer à avancer pour inviter Vigga à la suivre.

─ Mets-toi à l'aise ! s'empresse-t-elle d'intimer, d'un geste de la baguette vers un porte-manteau auparavant inanimé qui s'approche soudainement d'elles. Oh, merci ! Les chocolats sont une excellente idée. As-tu toujours été si prévenante ?

Vite, il faut débarrasser l'invitée. Yrsa se précipite avec l'élégance qu'on lui attribue, et qui n'est pourtant pas si innée. Elle jauge le regard de sa sœur, sa petite Vigga, inquiète de son état d'âme. Les années passées si éloignées n'ont pas aidé à comprendre ce qui se trame dans cet esprit qu'elle sait torturé par nature. Un banc de souvenirs à demi effacés remonte à la surface, brillant dans l'océan de sa mémoire comme de petits trésors qu'elle n'a plus qu'à se pencher pour repêcher. Certaines écailles manquantes se replacent quelquefois correctement, et d'autres fois dans le mauvais sens ou au mauvais endroit. Cela fait sourire Yrsa, qui secoue la tête pour se réancrer dans le présent. Elle esquisse un mouvement vers la kitchenette à aire ouverte, et la table en son centre, cernée de chaises repeintes aux couleurs claires et chaudes des autres meubles. Elle fouette l'air de sa baguette, et un air indistinct joue dans la pièce, faiblement. Effacer le silence est la règle numéro un d'une rencontre réussie.

─ Désolée, je suis un peu nerveuse, avoue-t-elle sans l'ombre d'un trouble. On ne s'est pas vues depuis longtemps. Je voudrais que tout se passe bien. Ça me fait plaisir que tu sois là.

Pour désamorcer cette situation pour le moins étrange, Yrsamund attrape un chocolat entre l'index et le pouce, l'approche de son nez pour tenter de deviner quelles saveurs peuvent bien s'y cacher, et elle croque imparfaitement à la moitié. Le relief et la forme de ses dents de devant s'impriment contre le morceau qui reste, qu'elle offre à Piri. Elle mastique précautionneusement et laisse échapper un soupir satisfait, sentant le chocolat fondre sur le fond de la langue et envelopper ses joues et son palais d'une douceur bienvenue.