« Vas-y avant moi, j’dois aller pisser. » La phrase est banale, l’acte trivial, la protestation inutile. Un sourire fleurit sur le visage de Markus alors qu’il toise son meilleur ami, jusqu’à ce qu’il transplane ; comme un rideau qui tombe, le sourire s’envole au même moment.

Ses trait, rayonnant d’un bonheur mutin, perdent leurs rides joyeuses. Ses yeux, d’un vert plutôt foncé, pâlissent d’un coup, comme si leur couleur avait été retenue jusque-là. Des mèches grises viennent parsemer sa chevelure brune, alors que les commissures de ses lèvres s’abaissent. Un soupir, plus pesant que les boîtes qu’il tient dans ses bras, jaillit de sa gorge. Il repose le seul fardeau dont il peut se débarrasser, l’âme lourde de celui qu’il n’a pas demandé à porter.

Aujourd’hui, il déménage. Il s’attendait à être excité, nerveux peut-être, mais pas…Dans cet état. Il est peu attachée aux choses matérielles ; il a aimé cet appartement comme on aime de vieilles chaussures, avec affection et habitude, sans plus. Il n’avait pas prévu cette nostalgie, celle qui vient avec les souvenirs, à mesure que les pièces sont dépouillées de leur contenu. Foutue nostalgie. Foutus souvenirs. Foutu déménagement. Les problèmes ont commencé dès les premières boîtes, alors qu’il sélectionnait les objets qu’il voulait emporter et ceux qu’il allait remettre à des sorciers plus nécessiteux. Il la voyait partout. Dans ce salon, où elle a passé d’innombrables soirées à discuter avec lui. Dans cette chambre, où il lui a tressé les cheveux avant l’un de ses importants entretiens, dans cette salle où ils oubliaient le temps ensemble…Il dessinait ; elle peignait. Entre deux teintes, ils parlaient et reconstruisaient un monde plus coloré, plus doux, plus juste. Cette salle est celle qu’il a eu le plus de difficulté à vider. Il a rapetissé la plupart de ses boîtes et des meubles qu’il voulait emporter, mais n’a pas voulu lancer de sort à ses dessins et à ses toiles. Celles qui étaient terminées et qu’elle lui avait laissées, mais aussi celles qui étaient en cours. Les inachevées, pour l’éternité. Il a tout délicatement déposé dans des cartons, les derniers présents actuellement dans l’appartement, dans le but de les amener en dernier, manuellement, à la façon des moldus.

Il a fait la même chose avec son matériel. Il a rangé chaque tube de peinture, chaque pinceau, chaque bouteille de solvant. Il a remisé le soleil entre deux toiles vierges et planqué la lune entre deux croquis d’arc-en-ciel.

Il a cru qu’il parviendrait à être fort, aujourd’hui. Il a étouffé les souvenirs et les images pendant toute la semaine, en tâchant de se concentrer sur son bonheur d’enfin aménager avec son meilleur ami. De réaliser un vieux rêve, l’un de ceux qui lui tenaient le plus à cœur, jadis. Mais se convaincre du bonheur ne le crée pas ; chacun de ses sourires des dernières minutes lui ont coûté plus d’effort que des heures d’enseignement.

Drøm, sous sa forme d’ours, le regarde en silence. Il a suivi le fil de ses sentiments à travers cette journée joyeuse, sans trahir ce qu’il ressentait. Lui-même a chahuté, s’est amusé en roulant contre les murs, pour ne pas manifester son inquiétude. Dans ce court moment de solitude, les deux se regardent : le soutien qu’il perçoit dans le regard de sa fylgia n’apaise pas Markus. D’un pas trop décidé, il se dirige vers l’atelier attenante à sa chambre. À l’exception des boîtes, tout est vide. Il glisse ses doigts contre ses tempes et son front, avec une boule au fond de la gorge, qui ne veut pas partir. Qu’est-il venu faire, ici ? Pourquoi a-t-il voulu être seul, une dernière fois, dans cette pièce ? Pour la rattraper au vol, avant qu’elle ne disparaisse totalement ? Pour l’imaginer une ultime fois dans un lieu où ils ont tant été heureux, avant que le dit lieu ne lui appartienne plus ?  Elsa n’est déjà plus dans cette pièce. Les murs ne portent plus son empreinte et son fantôme paraît déjà comme un intrus, qui n’a rien à voir avec cette cargaison de cartons. Il ne peut plus voir son ombre lorsqu’elle peignait, concentrée, tachées de couleurs foncées – Elsa était incapable de peindre sans se tacher. Il ne peut plus l’imaginer se pencher vers l’avant vers lui, le coude sur son genou, la main contre son menton, dans une position bancale sur un vieux tabouret peu solide. Il ne l’a pas déménagé : il s’est brisé quelques mois avant le décès d’Elsa. Il se souvient encore de leurs éclats de rire, ce jour-là. Sa meilleure amie avait renversé sa palette en tombant, sur lequel il avait glissé, en voulant l’aider à se relever. Elle s’était moqué des nouvelles teintes de sa peau, et il l’avait attaquée à coups de pinceau.

Les yeux de l’auror glissent sur le parquet, encore piqueté de quelques cercles violet. Ils ont fait exprès de ne pas tout nettoyer, pour se rappeler de cette journée. Ils aimaient construire des souvenirs, mais aussi les conserver. À quoi bon, en final…? Il sent trop bien qu’en quittant définitivement cet appartement, plus tard aujourd’hui, il laissera encore une partie d’elle derrière lui. Une partie d’eux.

Il regagne l’endroit où il a laissé deux boîtes, qu’il reprend dans ses bras. Il ignore combien de minutes se sont écoulées, mais elles doivent se situer à la lisière de la normalité, pour l’action qu’il a invoquée pour se retrouver seul. Il soupire, encore, avant de se concentrer : ses cheveux perdent leurs mèches grises, ses yeux se font plus sombres. Il cille à plusieurs reprise, en les sentant de nouveau pâlir, se concentrant pour qu’ils conservent la teinte qu’il veut leur donner. Lorsqu’il est assuré que tout est en place, et bien en place, il transplane avec Drøm.

Quand il pénètre dans la cuisine de Magni, une minute plus tard, un large sourire s’épanouit sur ses lèvres. Des arbustes d’un vert trop tendre se détachent légèrement au fond de la forêt de son regard. Il a laissé ses boîtes non loin des escaliers, avec ses émotions. Un Falkenberg contrôle ce qu’il ressent, Markus. En permanence. Il avise un journal posé sur le comptoir, sans tout de suite l’observer, jetant plutôt un coup d’œil moqueur à son meilleur ami : « J’crois bien que c’est l’heure des bières. » Voix joyeuse, traits détendus. Sous le masque de plâtre, le cœur bat à un rythme effréné. Il aime si fort l’homme devant lui. Mais aujourd’hui, la personne qu’il voudrait serrer dans ses bras, c’est sa meilleure amie.

lettre d'Aren:

Son meilleur ami lui tourne le dos pour aller chercher des bières dans le frigo et il jette un coup d’œil à Drøm, qui s’est déjà éloigné de lui de quelques mètres, pour aller glisser sa truffe contre la fourrure de Mjöll. Un geste calculé.  Il sent que sa fylgia aurait préféré rester à proximité, collée à lui. Elle sait qu’il ne le veut pas. Il la regarde chercher auprès de l’autre ours la tendresse qu’il lui refuse en cet instant, pour ne pas que son comportement trop affectueux trahisse son état d’esprit. « Tiens, regarde sur le comptoir, il y a une lettre d'Aren pour toi. » Un véritable sourire s’étire sur les lèvres de l’auror. Ses yeux cherchent la fameuse lettre, qui l’enthousiasme, même s’il n’a aucune idée du contenu. Au cours de ce trop bref été, il a tenté d’apprendre à mieux connaître le fils de Magni. Lentement, sans brusquerie, en respectant son rythme, et avec la conscience trop nette de ses erreurs passées. Il aime bien l’adolescent. Il espère simplement ne plus le décevoir et parvenir à nouer un véritable lien avec lui, ce lien qu’il aurait aimé avoir l’occasion de créer dès sa naissance.

Il s’approche du courrier, pour s’emparer de la fameuse lettre cachetée à son nom. Magni revient au même moment et lui tend l'une des deux bières, après les avoir décapsulées. Son regard cherche le sien et il s’y fixe, luttant contre la tentation de le détourner. Il redoute des changements de couleurs inopportuns ou des émotions qui lui échapperaient, devenant trop visibles. Un Falkenberg doit pouvoir camoufler ce qu’il ressent, s’il le veut. Mais l’homme chez qui il vient habiter a toujours été le meilleur, pour lire derrière ses faux sourires. Il se concentre, ses yeux demeurant d’un vert intense. « A toi mon cher colocataire, et à nos rêves de gamin qui se concrétisent. » Il devrait se concentrer sur ces rêves, pas sur le reste. Son sourire s’étire plus largement, sincère, alors que sa bouteille claque contre celle de Magni. Sa seconde main tient toujours la lettre.  Ils ont tellement parlé de ce moment, quand ils étaient gosses. Il se souvient de leurs courriers enthousiastes, de leurs rires et de leurs plans. Après l’été où ses parents avaient tenté de limiter leurs contacts, il s’était amusé à dessiner leur future maison. Il avait fait des tonnes de croquis, souvent absurdes, parfois plus sérieux, qu’il avait envoyés à Magni pendant les longues nuits de solitude à Durmstrang. Il en avait même affichés sur les murs de sa chambre, pour emmerder son père. À l’époque, il lui avait dit que dès qu’il aurait la majorité, il quitterait la résidence des Falkenberg pour partir vivre avec son meilleur ami. Ça n’avait pas plu au patriarche. C’est au cours du même été, que lui et sa mère avaient tenté – avec trop de succès – de limiter ses contacts avec l’Hammarskjöld.

Il porte sa bouteille à ses lèvres pour avaler une gorgée, qui passe de travers lorsque Magni reprend la parole. « Et à Elsa, aussi, qui aurait trouvé toutes les meilleures idées pour arranger la maison correctement. Avec goût et efficacité. On va devoir se contenter de nos idées improbables et perdre beaucoup trop souvent nos affaires. » Il ne s’attendait pas à ce qu’il parle d’elle et ses réactions lui échappent. Ses iris pâlissent comme si le vert précédent n’était qu’une peinture trop foncée et ses cheveux, le temps d’une courte seconde, n’en font qu’à leur tête. La base des mèches brunes se teintent de nouveau de gris, alors qu’il éloigne la bouteille de sa bouche. Il fronce les sourcils et en un clignement, ses iris et sa chevelure reprennent leur couleur précédente, vert forêt et brun des jours heureux.  Alors Magni pense aussi à elle, aujourd’hui ? Égoïstement, il aurait envie de lui dire de ne pas aborder le sujet. De laisser Elsa là où elle est, dans son cœur et son âme, sans l’extirper en pleine lumière du jour. Il ne veut pas parler d’elle, il ne veut pas qu’on parle d’elle. Il a conscience de l’égocentrisme de cette pensée. Il ne songe quasi jamais à ce que Magni ressent, par rapport à leur amie rousse, alors qu’il était aussi proche d’elle. Comme si la souffrance n’était que dans un seul sens, et qu’il ne parvenait pas à l’accorder à d’autres. Un foutu nombriliste, vraiment. Et pourtant, il sait qu’il ne pourrait pas faire mieux. Il ne s’est jamais senti apte à faire verbaliser sur le sujet ; il ne se sent pas davantage en mesure de le faire aujourd’hui. Le souvenir d’Elsa est dans une boîte en fer, qu’il déverrouille rarement devant les autres. Trop de possibilités que ses émotions lui échappent.

Son ami pose sa bière sur le comptoir, se rapprochant de lui. La même proximité de leur amitié de jadis, améliorée. En cet instant, il aurait envie de se serrer contre son torse et d'enfouir sa tête contre son cou. Il se retient, prenant une seconde gorgée de bière. « J'ai encore du mal à réaliser, mais par Thor, on habite ensemble Markus. » Il a aussi du mal à le réaliser. Et il s’en veut de ne pas pouvoir se projeter avec intensité dans ce présent qu’il a tellement espéré, jadis. Il voudrait y plonger totalement, sans inquiétude, sans fantôme, sans nuages. Profiter du moment, sans soucis. Son sourire est tendre et sincère. « Enfin. » Il dépose sa bière sur le comptoir à son tour, tendant la main pour effleurer la taille de son meilleur ami. Un geste tendre, un désir de le sentir tout près. À eux deux, ils peuvent chasser tous les orages. Ou les faire naître. « J’suis sûr que ce qu’est ce qu’elle aurait dit. Qu’on a attendu trop longtemps, et qu’il était temps qu’on habite enfin ensemble. » Sa voix ne laisse pas percer la tristesse. Il s’efforce d’en parler, de laisser un espace à Magni pour qu’il en parle aussi, s’il en a besoin. Même si c’est douloureux, même si chaque mot lui râpe la gorge. Un léger ricanement jaillit de sa gorge, alors qu’il rajoute : « Ou elle nous aurait simplement conseillé de faire gaffe à ne pas faire flamber la maison. » Une option très plausible. Il la connaît si bien qu’il est capable, sans effort, d’imaginer le ton qu’elle aurait pris, pour se moquer de lui. Et d’eux. Il est persuadé depuis plusieurs mois qu’elle avait deviné avant eux que leurs sentiments dépassaient ceux de l’amitié. Elle avait déjà tenté de lui faire plusieurs allusions sur le sujet, qu’il avait écartées comme des plaisanteries.

Sa main glisse sur celle de son meilleur ami, qu’il serre avec trop de force, avant de s’en détacher. Ses doigts rejoignent ceux qui la tiennent la lettre, qu’il entreprend d’ouvrir. Il la pointe du menton, alors qu’il entreprend sa lecture : « Elle l’aurait apprécié. » Il n’en doute pas. Elle n’aurait pas fait la gueule, comme lui, lorsqu’il l’a appris. Elle n’aurait pas remis en question la confiance de Magni, elle aurait compris, tout simplement. Et elle aurait certainement voulu connaître Aren, pour lui apprendre des tas de bêtises. Ses yeux glissent sur les lettres tracées, amusés. Un sourire moqueur se peint sur ses lèvres, lorsqu’il parvient à l’avant-dernière phrase, avant le post-scriptum : Évitez de vous engueuler dès le premier jour quand-même. Vous êtes un peu trop doué pour ça. L’adolescent les connaît trop bien. Mais il voit mal comment ils pourraient parvenir à s’engueuler aujourd’hui. Pas quand quasi tous les secrets sont enfin tombés, et qu’ils peuvent enfin avancer. Il termine la missive, en sentant une douce sensation de chaleur s’instiller dans sa poitrine. Il apprécie qu’Aren ait pris le temps de lui écrire et une joie véritable éclaire ses traits, lorsqu’il reporte son attention sur Magni :   « Y’a quoi dans le placard sous l’escalier ? Oh, et je suis chargé de l’importante mission de te rappeler ta promesse sur une pièce entière en mousse. » Véritable promesse ou mythe ? Dans tous les cas, il prendra partie pour Aren. Avec beaucoup d’objectivité. Il replie la lettre, qu’il dépose sur le comptoir. Ses yeux s’arrêtent en même temps sur le journal qui y est posé, et dont la une concerne les Enfants de Völuspá et la nouvelle loi. Son sourire disparaît et son regard se durçit aussitôt, impulsivement. Les frêles étincelles de joie sont trop faciles à éteindre. « Quels cons. Quand je vois ce qu’ils sont en train d’essayer de faire, j’ai envie de… » De s’opposer définitivement et officiellement aux idéaux de ses parents. D’en cogner quelques-uns, aussi. Il ne portait déjà pas le groupe dans son cœur, avant même qu’ils n’émergent en public ; leur apparition lui paraît incroyablement louche. Ses enquêtes ne sont pas centrées sur eux, mais il est de plus en plus tenté de s’écarter de son devoir professionnel et de se permette une incartade, pour faire des recherches plus approfondies à leur sujet. Le peu qu’il sait suffit déjà à l’écoeurer. Ses yeux se relèvent vers ceux de son meilleur ami, comme pour amorcer une conversation conjointe où les deux partagent le même avis : « Les gens sont aveugles. Ça me dégoûte d’imaginer que certains peuvent vouloir les rejoindre. » Il classe tous les Enfants officiels, ceux qui ne s’en cachent pas, parmi les intolérants et les nuisibles qu’il ne veut pas côtoyer.

Il ne sait pas comment interpréter son regard. Il s’attendait à une lecture simple : une colère proche de la hargne, le dégoût, bref les mêmes émotions que dans ses yeux. Mais ce qu’il voit c’est…Moins clair. Il y a des orages, mais il les aurait voulu plus explosifs. À la hauteur du volcan, devant les choses révoltantes. Il termine sa bière pendant que Markus reprend la sienne, l'observant s'adosser au comptoir. « Oyvind veut endoctriner la jeunesse, c'est rageant de voir qu'il utilise les mêmes mécanismes que les connards de tyrans politiciens qu'on a déjà connu. » Ce n’est pas la seule chose qui est rageante. L’endoctrinement, il est forcément compte, mais ce qui l’enrage le plus, c’est tout ce qui sous-tend la nouvelle loi et tout ce qu’elle peut impliquer. Obliger les nés-moldus à un service civique obligatoire, c’est les présenter comme une catégorie à part. C’est affirmer et soutenir qu’ils sont différents, qu’ils ont besoin de faire des efforts supplémentaires pour s’intégrer, comme si leur existence était problématique. Elsa, si elle était là, serait sortie à l’extérieur avec des pancartes dès la première apparition publique du groupe. « En parlant de tyran, tu devrais te méfier d'Aren, il est en train de te soudoyer avec ses belles paroles, je te préviens que si vous essayez de monter ensemble un projet pour cette salle en mousse je serai obligé de mettre en place des conséquences à l'échelle de votre machination contre mon autorité. » Il sourit, mais l’amusement ne parvient pas cette fois à effacer les nuages qui s’accumulent dans son regard. L’idée de monter un projet avec Aren n’est pas mauvaise. Ça lui permettrait peut-être de créer davantage de liens avec l’adolescent, d’apprendre à mieux le connaître. Et d’explorer aussi quel genre de conséquences Magni est capable de mettre en place, pour s’opposer à d’éventuels plans trop espiègles. Mettre deux gamins ensemble dans une même pièce, lui et Aren ça ne donne probablement pas de très bons résultats. « Quand au placard sous l'escalier. Pour ta sécurité, considères qu'il n'y a pas de placard sous l'escalier. » Son sourire s’élargit, sincère. Il a bien sûr envie d’aller vérifier le dit placard, même s’il est plutôt persuadé qu’il n’y trouvera rien. Ou une connerie, à la limite.  Est-ce qu’ils n’avaient pas piégé un de leur camarade ainsi, à une époque ? Ils avaient placé une bombe puante dans un vieux placard, qui s’activait par magie dès que la porte se rouvrait. Ils avaient ensuite bavardé à proximité d’un type qu’ils n’appréciaient pas trop, réputé pour sa gourmandise et ses intolérances. Markus avait prétendu, à voix faussement basse, qu’il avait bien caché la boîte de friandises dans le placard. Ils n’avaient pas eu besoin d’attendre très longtemps : dix minutes plus tard, une petite explosion retentissait. Est-ce que c’est ce qui l’attend dans ce placard ? Le fils tient peut-être du père, ou les deux se sont peut-être associés à distance, pour lui faire un coup.

L’idée l’amuse et le souvenir l’arrache temporairement à ses pensées plus grises. Mais elles reviennent rapidement, dès que Magni reprend la parole : « Mais si tu veux quand même aller vérifier par toi-même j'imagine que ta curiosité seraient parties de bonnes intentions. Comme plusieurs sorciers qui ont voulu rejoindre les Enfants de Völuspá. Tu serais surpris de qui on peu trouver là-bas. » Il ne capte pas immédiatement toute l’ampleur de ses mots. Ce qu’il retient en premier lieu, c’est qu’il prend presque la défense de ceux qui les ont rejoint. La surprise fronce ses sourcils, alors qu’une lueur désapprobatrice vient valser dans ses iris toujours clairs : . « De bonnes intentions ? Plutôt de l’aveuglement.  L’intolérance sous-jacente est nette. » Son ton est grinçant.  Il termine sa bière en une très longue gorgée, puis la dépose sur la comptoir. Il jette un nouveau coup d’œil au journal, avant de reporter son attention sur son meilleur ami. Pense-t-il réellement que ceux qui ont rejoint les Enfants avaient de bonnes intentions ? Un groupe qui s’annonçait malsain avant même qu’il n’émerge en plein jour ?

Il se répète ses mots, pour mieux les comprendre et les assimiler. Il a probablement mal capté, l’auror, ami d’Elsa, ami de sa sœur, qui a même fréquenté une moldue, ne peut pas avoir cette naïveté à l’égard des membres des Enfants. Surtout que d’eux deux, c’est plutôt lui, qui a généralement tendance à vouloir excuser tout le monde et voir le positif dans les pires types. Alors pourquoi…? Tu serais surpris de qui on peu trouver là-bas. Drøm, toujours proche de Mjöll, gronde doucement pour lui manifester son support, sans l’approcher. La fylgya a compris avant lui. « Magni… » Ses yeux se sont assombris. Le vert est disparu, le gris est revenu. Il doute et il espère se tromper. L’hypothèse qui commence à prendre place dans son esprit ne fait aucun sens. Non, aucun foutu sens. « Pourquoi tu sais qui se trouvent là-bas ? » Voix incertaine, teintée de l’espoir qu’il se plante, qu’il fasse fausse route dans ses déductions. Il est trop fatigué, trop secoué avec ses souvenirs liés à Elsa : ça le pousse forcément à avoir une logique défaillante, à supposer le pire en cet instant plutôt que le mieux. Et le pire n’est pas réel, forcément. « Tu fais allusion aux noms connus, qui affirment leur affiliation en public, c’est ça ? » Il espère. Il préfère être le con méfiant, qui a trop réfléchi, que le type qui a raison de douter. Il veut se tromper. Il ne veut pas avoir deviné quoi que ce soit.

Pendant un quart de secondes d’une naïveté qu’il n’a plus, plus avec Magni, il espère que son meilleur ami éclatera de rire et se moquera de ses suppositions implicites. Un quart de secondes d’espoir, de cet espoir dont il a incroyablement besoin aujourd’hui, et qu’il laisserait s’étirer indéfiniment. « Non. Je parle de ceux qui oseront jamais montrer leur affiliation en public parce qu'ils ont honte de s'être laissés convaincre. » Parle-t-il de lui ou d’autres personnes ? Les deux, peut-être ? Les étincelles d’illusion continuent de s’accrocher, avec un désespoir presqu’absurde. L’auror se détache du comptoir pour se placer face à lui et il sent les battements de son cœur s’accélérer, comme devant une menace imminente. Ça en est peut-être une. Il ne sait pas ce qu’il est en mesure de supporter, aujourd’hui. Il ignore si sa confiance ébréchée en leur amitié, mise à mal avec toutes les révélations retardées, pourrait se prendre un nouveau coup sans dommages. T’aurais pas fait ça, Magni ? Tu m’aurais pas camouflé encore quelque chose ? « Markus. Mon travail c'est de repérer les organisations potentiellement dangereuses, et il se trouve que je suis plutôt doué pour débusquer même celles qui sont bien cachées. » Débusquer et entrer dedans ? Débusquer et lui cacher, à lui, encore, quelque chose d’aussi important…? Il le prend pour un con ? Il se fout de sa gueule à ce point ? Non, plutôt, il se fout à ce point de ce qu’il peut ressentir, quand il apprend à retardement des choses qu’il aurait dû connaître bien avant ? Sérieusement ?

Le gris de ses yeux est devenu tempête. Sa machoîre s’est serrée, sa nuque s’est raidie. Il espère encore se tromper, mal déduire, mais n’est pas assez débile pour ne pas voir vers quelle conclusion s’acheminent toutes ces affirmations. « J'ai quelques infiltrations dans des organisations qui jouent avec des magies non recommandées à mon actif. Celle-là ne fait pas exception. » Il accuse la confirmation de ses doutes de la même façon qu’il aurait accusé la réception d’un uppercut en plein ventre. Ses lèvres ne sourient plus, ses iris ne font même pas semblant d’être heureux. Celle-là ne fait pas exception. Il en fait donc parti. Il en fait partie, et il ne lui a pas dit. Il en fait partie, et il doute que c’est sous l’ordre d’un de leurs supérieurs, qu’importe ce qu’il affirme. Sinon, pourquoi n’aurait-il pas été réquisitionné lui aussi ? Ou au moins mis dans le parfum, par sécurité pour un coéquipier ? Il n’a pas l’expérience de Magni dans des organisations criminelles, mais il a aussi fait pas mal d’infiltrations. Et les Enfants, malgré leur façon de penser, n’est pas considéré comme un groupe criminel. Alors…? Alors soit il a agi de son propre chef, et ne le mentionne pas, soit il a été envoyé par le bureau, et n’a pas jugé nécessaire de lui dire. Aucune des deux alternatives n’est douce. Aucune ne vient atténuer la douleur qui est venue s’infiltrer dans son âme et cette sensation d’être mis de côté, comme s’il n’était pas digne de la confiance de son meilleur ami.   Mes habitudes des jeux politiques me permettent de donner le change, mais avec toutes leurs nouvelles prises de direction ça devient difficile de cacher mes pensées propres sur la question. D'ailleurs je suis surpris de t'entendre parler de ça. C'est bien la première fois que c'est toi qui parle de politique sans que l'idée ne vienne de moi. D'habitude tu marmonnes dans ton coin en faisant mine de t'endormir et tu changes de sujet, voire même de pièce. » Le ricanement, le ton léger, comme si la découverte était aussi banale que le sujet, enflamme ses veines déjà à vif. Le sang monte à ses joues, et la pression à sa machoîre s’accentue. Magni en parle comme si c’était simple, comme si c’était anodin, comme s’il devait simplement hausser les épaules et ne rien dire de plus. Comme si ça n’avait pas d’importance ; ça aurait pu ne pas en avoir. Mais encore une fois, l’homme qui lui sert de meilleur ami lui camoufle quelque chose avec naturel, comme si c’était naturel. Sans intérêt. Et ça, ça a de l’importance. Une foutue importance.

Ses bras se croisent contre son torse dans un geste clair de fermeture, malgré leur envie de s’ouvrir. Dans ce genre de moment, où ses émotions prennent une ampleur démesurée, il a envie d’aller d’empoigner l’auror, de le serrer contre lui. Pour s’apaiser. « Tu as mentionné toi-même le nom d’Elsa et tu t’étonnes que je parle de ça ? » Le ton est froid, presque rancunier. C’est un autre segment du problème, un segment auquel il préfère ne pas s’attarder, parce que l’autre prend déjà une trop grande place. Mais ça ne fait pas disparaître le soucis et la problématique : infiltration ou non, à quel point son meilleur ami partage-t-il les idéaux du groupe ? Il repousse cette interrogation au loin, se concentrant sur les battements de son propre cœur, sans parvenir à les apaiser. « Combien, Magni…? » Sa voix est un grondement rauque. Il s’avance d’un pas, sans réfléchir, décroisant les bras. « Combien de secrets m’attendent avec toi ? » La main s’avance, avec la tentation d’aggriper le haut de l’auror. Il inspire, fortement, alors que son poing se referme brutalement dans le vide, retombant contre sa hanche. « Combien de trucs que tu te contentes de garder pour toi, comme si c’était sans importance, tout en sachant que ce l’est ? T’es pas con bordel. » Est-ce que ce serait mieux, s’il croyait vraiment ce genre d’informations sans importance ? Il l’ignore. Tout ce qu’il sait, c’est qu’il était déjà trop à cran aujourd’hui, lors de cette fameuse journée qui devrait être joyeuse, oui trop à cran pour supporter la reprise d’une scène qui a des allures de déjà-vu. Il reprend : « J’aurais peut-être compris si tu m’en avais parlé au tout début de ton infiltration. Mais vu que je le découvre encore une fois par moi-même, parce que tu te retrouves dans l’obligation d’en parler, j’imagine que ça date pas d’hier. » Encore un secret. Peut-être que c’est ça, être le meilleur ami de Magni. Livrer trop de détails sur sa propre vie, croire que l’autre ne cache rien de son côté, et découvrir, par petites coupures, qu’on s’est bien planté.

Les mâchoires de l'homme se contractent, mouvement qui lui est devenu coutumier et qu'il a l'habitude de voir. Ses propres mâchoires ne desserrent pas, même quand il entend Mjöll grogner et qu'il le voit fusiller du regard. Drøm, immobile, demeure silencieux, comme pour éviter de lui infliger ses émotions en plus des siennes. « Non, tu n'aurais pas compris à l'époque. Pas plus que tu ne pourras comprendre aujourd'hui. » Les mots frappent et blessent, avec une puissance désespérante. Tu ne me laisses pas la possibilité de comprendre. Est-ce ainsi qu’il décide de ce qu’il lui dira ou de ce qu’il lui cachera, selon le taux de compréhension envisagé ? Et expliquer ses motivations dès le départ, plutôt que de cacher, ça ne lui disait rien ? Lui faire confiance, faire confiance en leur amitié, faire confiance en ses capacités à essayer de capter, même si ses raisons pouvaient dépasser ses propres valeurs ? « Ça va faire trois ans. J'avais déjà entendu quelques rumeurs via mon réseau, d'une secte étrange guidée par un gars pas que net dans ses propos de révolution. Alors quand...Quand le bateau de Durmstrang a été pris pour cible j'ai paniqué. Aren devait faire sa rentrée deux ans après, il y avait eu le drame de Walpurgis l'année d'avant, je guettais encore chaque conversation aux accents espagnol en craignant d'y voir un ancien de la Mano qui aurait retrouvé ma trace jusqu'ici et puis j'ai croisé une ancienne connaissance faite en Colombie justement, qui m'a introduit auprès d'Øyvind. J'ai pas eu de mal à ce que cette personne me fasse confiance, à l'époque de notre rencontre il y a une dizaine d'année, je donnais l'impression que mes convictions allaient plutôt dans leur sens. J'ai juste eu besoin de réutiliser mes vieux discours. » Trois ans. Putain Magni, trois ans. Le corps absorbe le coup sans reculer. Les traits se durcissent davantage, les yeux achèvent de s’assombrir. C’est ça, ce qu’il n’aurait pas pu comprendre ? Que son meilleur ami a été tellement blessé dans les dernières années, qu’il a tellement souffert, qu’il a développé un instinct de protection fort et une méfiance exacerbée – et justifiée ? Forcément, ouais, sans savoir pour Aren, il aurait été dans l’incompréhension. Mais maintenant…?

Les yeux de l'auror s'ouvrent enfin, après que ses doigts aient lâché les paupières qu'ils pressaient, et Markus laisse ses iris filer vers ceux de son meilleur ami. la tristesse qu'il y lit, trop parlante, fait descendre sa colère, mais pas l’intensité de ses émotions. « Ça n'a rien à voir avec Elsa. Ou plutôt, si, un peu. C'était une façon d'entrer dans les confidences de ce qui semblait se faire de pire sur le moment dans le royaume. Je voulais être au plus près, pour mieux pouvoir prévoir les dangers et mettre Aren en sécurité. Et Elsa aussi, si la question s'était posée. » C’est si simple, expliqué ainsi. De son point de vue, ça demeure une grosse connerie, mais qui se justifie, surtout pour quelqu’un avec le passé de Magni.   « Je suis pas con, non. Mais toi t'es pas si innocent non plus. Je pensais que tu serais plus à même de comprendre que j'ai du mal à sortir tous les trucs qui me donnent l'impression d'avoir foutu ma vie en l'air comme si on discutait de notre prochaine sortie camping. J'ai même pas le droit de parler d'Elsa devant toi sans que tu te refermes. C'était aussi mon amie. Moi aussi elle me m...» Ses dents se serrent, tandis que la phrase de l’auror s’interrompt. Il la complète dans sa tête, de la même façon qu’un condamné aurait appuyé un peu plus sur la lame du bourreau, pour être certain qu’il termine bien son boulot. Elle lui manque. Bien sûr qu’elle lui manque aussi, vu à quel point ils étaient proches. Et il le sait, qu’il est un foutu égocentrique, d’éviter le sujet, de ne jamais l’aborder devant lui. Coupable de fermer sa gueule, par peur de déverser des torrents, en prononçant simplement son nom. Il comprend que son ami puisse avoir du mal à parler de certaines choses, mais il y a une différence entre ne pas aborder un sujet et nier entièrement son existence. « Et ton don qui se de fout la malle ? Tu veux qu'on en parle aussi ? Ou c'est le genre de truc sans importance sur lequel on a plus besoin de revenir parce que ça va mieux en ce moment. Si jamais tu reperds le contrôle j'imagine que ce sera la première chose que tu viendras me dire au reveil ? » Il fronce les sourcils, sans répondre immédiatement, tout en sentant son cœur s’accélérer davantage. Alors, il savait. Il s’en est rendu compte. Ça lui fait honte, forcément. Il voit bien ce qu’il est en train de faire : rétablir l’équilibre. Montrer que lui aussi, planque des choses. Il n’aura pas la mauvaise foi de le nier. Mais il y a une différence dans l’ampleur des secrets camouflés et dans les raisons derrière. « Ce sont pas des secrets Markus, ni des trucs sans importance que je veux pas te dire parce que ça me fait marrer. Ça me tue de les porter tout ces trucs. Tu as lu mon dossier de la Mano, on en a parlé, tu sais que j'ai fait des trucs que je parviens pas à me pardonner. J'ai foutrement peur qu'un jour tu ne puisse plus non plus. Je suis pas con, mais c'est plus facile de me convaincre moi-même que c'est sans importance. Et que même si tu finis par apprendre ce que j'ai pu faire, ça ne puisse pas menacer l'opinion que tu as de moi, toi aussi. C'est la seule chose qui donne du sens. Encore plus maintenant..» Il s’en convainc en gardant le silence. Sans oser lui dire, en attendant le moment où il découvrira les choses par lui-même. Comme avec la Mano, et ce dossier qu’il a lu, qui a amorcé bien plus tard une autre conversation. Il s’en convainc sans en être vraiment convaincu, au fond, parce que s’il savait qu’il peut lui faire confiance, s’il avait retenu qu’il sera toujours là, qu’importe ce qu’il peut apprendre, il n’aurait pas besoin de lui cacher quoi que ce soit. Il n'aurait pas besoin de continuer à porter ces trucs seul, encore et encore, alors qu'il n'a plus à l'être. Qu'il n'a jamais eu à l'être.

Les yeux de l'enseignant s'abaissent sur le poing serré contre la hanche et sur l'autre, sur le bar, avant de revenir se poser sur son meilleur ami. Ils sont plus efficaces, moins blessants, quand ils peuvent se taper dessus, plutôt que d’utiliser les mots. Sa voix, moins emportée dans la colère, est imprégnée de cette grisaille qui serre son cœur : « Elsa et mon don…Tu veux vraiment en parler maintenant ou tu t’en sers pour détourner la conversation sur les propres trucs que je planque et souligner mon hypocrisie ? C’est pas ton opinion que je redoute au sujet de mon don, j’sais que tu me soutiendrais. Parce que t’es mon meilleur pote, tu m'as jamais laissé tomber dans ma gestion pathétique de mes émotions. C’est pas ton opinion que je redoute, non, c’est la mienne. Et j’te cache rien, sur Elsa, ce que je ressens est assez évident. J’suis foutrement égoïste sur le sujet, de pas parvenir à en parler avec toi, je dis pas le contraire. » Ses lèvres se sont plissées en un rictus d’amertume. Égocentrique, il l’est, il le sait. Et il s’en veut. Il ne peut cesser de s’en vouloir, à chaque fois qu’il apprend quelque chose de nouveau sur le passé de son meilleur ami. Après leur discussion sur la Mano, il a passé de nombreuses soirées, seul dans son bureau à Durmstrang, à réfléchir aux questions posées et aux réponses données. À tout ce qu’il a manqué à cette époque, à ce que son ami a dû affronter seul, faire seul, souffrir seul, sans son soutien. Comme s’il l’avait abandonné, involontairement.

D’un nouveau pas, il se rapproche. Il sent presque la chaleur de son torse contre le sien et son corps, tellement habitué à la proximité de cet être qui lui est aussi nécessaire que l’air qu’il respire, se détend légèrement. « Tu dis que j’aurais pas compris à l’époque, pas plus que je ne peux comprendre aujourd’hui…Arrête de décider à ma place de ce que je peux comprendre ou non Magni. » Sa voix trahit la tristesse associée à cette phrase, la douleur des idées derrière. Il ne cherche pas à contrôler la couleur de ses iris : ils passent du gris au vert foncé, dans des oscillations sombres. « Et retiens, une fois pour toutes, que je peux tout accepter venant de toi. Tout. Tu m’annoncerais être un braconnier que je continuerais de te suivre. Je t’engueulerais, mais je te lâcherais pas. Tout comme j’aurais compris si un jour  tu m’avais dit que y’a un autre truc dont tu dois me parler, mais que tu le sens pas pour le moment. Mais de découvrir à chaque fois de nouveaux secrets, comme si j’étais pas digne de confiance, comme si tu craignais mes réactions alors que je suis supposé être ton meilleur ami…C’est blessant. Tout comme c’est blessant, que tu puisses considérer que j’peux pas comprendre et que tu crois que mon opinion de toi est si facile à faire flancher. On s'est toujours dit ce qu’on pensait de l’autre, on s’est toujours tapé sur la tête quand l’autre faisait une connerie. Ça a jamais voulu dire que d’un coup, notre perception de l’autre changeait et que c’était sans retour. » Il peut accepter ce nouvel élément, sur les Enfants, même si son jugement à leur sujet ne change pas. Son avis est toujours aussi peu nuancé sur ceux qui en font partie volontairement. Et s’ils viennent à bout de cette conversation, sans trop de marques, il manifestera probablement son désaccord. Ça n’empêche pas qu’il peut saisir les motivations de l’auror et qu’il ne l’aurait pas lâché, même si ces motivations auraient été écœurantes. Il lui aurait simplement botté, très fort, les fesses.

D’un dernier pas, minime, il achève de combler la distance entre eux. Sa main se tend pour glisser derrière l’auror, agrippant son haut dans le dos. D’une poussée, il le rapproche de lui, dans une accolade tout aussi brutale que nécessaire – du moins, pour lui. Une courte seconde, avant qu’il ne recule son visage sans reculer son corps, appuyant sa joue contre celle de l’auror :   « Ma crainte a toujours été qu’en modifiant notre relation, on perde ce qui fait son centre. Qu’on ne soit plus des meilleurs amis. T’as pas à porter ces trucs seul tous les jours. T’as jamais eu à le faire. Et si je peux pas alléger la charge sur tes épaules, si tu me laisses pas être ton meilleur ami, dans toutes les significations que ce mot avait pour nous à l’époque… Si tu me laisses même pas t’écouter dans ce que tu traverses de douloureux ou de plus difficile, si tu me laisses même pas la possibilité de t’engueuler quand tu prends des décisions douteuses, je sers à quoi Magni ? » Un murmure, attristé. Et le refus, peut-être, de le regarder. Dans ses yeux, la tempête continue de s’agiter. Elle pousse les rochers, fait mugir des bourrasques sombres. Sa main se resserre contre le tissu, dans le dos de son meilleur ami, comme pour y puiser la force nécessaire, alors que sa joue s’éloigne de la sienne, sans qu’il ne brise l’étreinte. Il cherche plutôt son front, qu’il pose contre le sien, dans cette habitude étrange qu’ils avaient parfois de prendre cette position, quand ils étaient plus jeunes : « J’veux pas être présent uniquement dans les moments joyeux. J’veux être présent dans les moments où tu contractes trop souvent ta machoîre parce que tu penses à un truc qui te dérange, j’veux être présent quand tu te foires, j’veux être présent quand tu sais pas quel chemin prendre, j’veux être présent pour te traiter de con quand c’est nécessaire et te prendre dans mes bras quand t’as pas envie de parler. Alors s’il-te-plaît, Magni, me met plus de côté sous prétexte que je peux pas comprendre ou parce que t’as peur de ma réaction. Ça, je peux plus le supporter. »Peut-être qu’il en demande trop et qu’il devrait en demander moins. Peut-être que c’est à ça que ressemble l'amitié, quand on devient des hommes.