« Incarcerem. » Ma voix est froide, les cordes sont rugueuses et ma cible s’abat sur le sol. Je n’éprouve aucun plaisir à la vue de son visage qui se crispe sous la hargne et la douleur ; mes propres traits demeurent figés, mais mes yeux luisent de compassion. D’un signe du menton, j’indique le malheureux à l’un de mes collègues, qui s’approche et l’empoigne sans ménagement pour le remettre sur ses pieds. Des lueurs de mépris brillent dans mes prunelles claires alors que je fixe l’individu trop assuré de ses droits inexistants : « Calme-toi sur le zèle. Son seul crime est de nous avoir balancé des sorts. » Ce qui me semble bien léger, en comparaison de ce que j’ai fait dans le passé. Si j’étais le chef des opérations de cette descente au sein de la manifestation, je libèrerais le gosse. Mais je ne suis pas le chef, je suis l’employé ; efficace, trop, mais l’employé tout de même. Et je dois faire mon boulot, même si certains aspects me plaisent moins.

Mon collègue n’ose pas répliquer et entraîne le type à l’écart, là où ils sont déjà une dizaine en garde à vue. Je me dirige vers le noyau dur de manifestants, baguette en main, tout en me remémorant les dernières heures. À quel moment l’événement sensé être pacifique a-t-il dérapé exactement…? Aux premières fusées crackbadoum envoyées en direction de l’équipe responsable de la sécurité ou aux premières sortilèges lancés, sans véritables raisons, par cette même équipe? Ma main libre glisse contre mes tempes, alors que je me rapproche d’une foule de moins en moins compacte. Les arrestations, les cris et l’injustice ont provoqué l’indignation, mais aussi le départ graduel de ceux qui promettaient de revenir. Je ne sais pas qui est coupable et qui ne l’est pas, entre les différents groupes. Les deux n’ont-ils pas raison? Tout s’est escaladé trop vite, et il impossible de savoir qui s’est défendu, qui a attaqué, qui a manifesté trop vivement, qui a exagéré dans les sorts. Un collègue, assurément, s’en est donné à cœur joie : je me suis promis d’utiliser la vieille aura malsaine de Fred plus tard pour l’effrayer, et lui faire comprendre de se tenir plus tranquille à la prochaine opération. Il faut bien que mon passé de sale con ait une utilité.

Les minutes ont filé, les gens aussi. J’ai soigné en vitesse quelques poignets cassés, malgré la méfiance et le fait que l’acte dépassait mes devoirs. Bientôt, je devrai retourner au ministère et faire mon rapport. Je remets cette responsabilité à plus tard, bavardant avec certaines personnes, pour mieux comprendre ce qu’ils étaient venus revendiquer et pour les aider, dans la mesure du possible. Ce n’est pas une réussite : mes vêtements, ma personne, mon emploi, ma baguette, rien n’inspire la confiance et c’est avec lassitude que je regarde un manifestant s’éloigner, sans être parvenu à le convaincre qu’il devrait tenter de lancer une pétition.

Ma fylgia semble blasée. Elle a repris sa forme de koala, mais je sens qu’elle lutte pour ne pas prendre plutôt l’aspect du serpent. Je lui en suis reconnaissant. Pensif, déterminé à remettre à plus tard le moment où je devrai revoir l’ensemble des malheureux arrêtés aujourd’hui, je penche légèrement la tête pour lire ce qui est inscrit sur l’une des pancartes laissées à l’abandon sur le sol, sans parvenir à distinguer adéquatement les lettres. La soirée s’annonce longue.

La journée est merdique. Certaines sont ainsi ; elles sont foutues d’avance, dès le premier café amer, dès les chaussures enfilées à l’envers, dès les premiers pas voués à nous faire heurter un mur. Je m’en fais la réflexion alors que je continue d’observer les lettres inscrites sur la pancarte, sans réussir à les déchiffrer. Je me penche un peu plus dans l’espoir d’y parvenir, mais ce n’est pas un franc succès. Ashes s’impatiente de ce qu’elle qualifie de philanthropie déplacée, alors que je plisse les yeux, sans que les mots ne s’assemblent de façon logique.  « ewwwwww !!! » L’exclamation ne m’arrache aucune réaction. Les bruits sont trop nombreux ; mes collègues arrêtent encore des récalcitrants et certains continuent de s’opposer ouvertement.

J’aurais dû être plus attentif à ce qui se passe autour de moi et au regard courroucé de ma fylgia. Je sens le coup de pied avant de l’identifier ; je ne songe à rien, dans l’immédiat, outre à la douleur soudaine et lancinante qui s’empare d’une certaine région de mon bas-ventre. Mes genoux, déjà pliés pendant ma lecture infructueuse, fléchissent davantage et heurtent le sol sous l’assaut cuisant. Bordel. Je ne jure pas à voix haute, parce que je suis trop occupé à retrouver mon souffle. Est-ce qu’on peut faire une crise cardiaque des couilles ? Réflexion momentanée, idiote, mais qui pourrait être logique, dans la mesure où rien ne pouvait me faire appréhender une telle souffrance. Je pince les lèvres, contracte ma machoîre et tourne la tête ; j’aperçois la personne qui semble coupable et qui n’a vraisemblablement pas eu le réflexe de se barrer. Je peux le comprendre : moi aussi je serais resté, pour constater l’efficacité de mon geste. Et décidément, c’est une victoire. Pour elle. Pas pour moi. « J’imagine que c’était mérité. » Des mots grimacés entre mes dents toujours serrées. Je note le jean avec des dessins de nuage, le pull blanc. Rien qui ne m’indique l’identité de celle qui a décidé que de jouer au billard avec une partie de mon anatomie était une bonne idée. Ancienne proie, nouvelle ennemie ou manifestante innovante ? C’est plutôt original comme moyen, je dois l’admettre. Je me redresse laborieusement, me tournant entièrement vers elle, la baguette serrée dans ma main droite. La douleur continue de m’élancer, mais elle est gérable. Ce qui l’est moins, c’est que je suis entièrement en accord avec son geste, quel qu’en soit le motif, et que je ne suis pas en harmonie avec les miens. J’aurais préféré ne pas devoir intervenir, aujourd’hui, outre pour soigner ceux qui en ont besoin. Mes yeux ne s’attendrissent pas, mes traits demeurent tendus, alors que je demande d’une voix plus douce que mon visage : « T’as des potes là-dedans ? » Je désigne du menton les camions où les manifestants sont alignés. Un rictus écoeuré m’échappe face à cette vision désolante, qui accentue ma sensation d’être du mauvais côté. J’ai fait mon boulot, mais je n’affirmerais pas qu’il était juste. J’enchaîne aussitôt : « T’es blessée ou ça va? » Une ride soucieuse plisse mon front, tandis que mon regard se fait plus chaleureux. Mon bas-ventre continue de me rappeler avec une netteté brûlante que la personne en face de moi sait se servir convenablement de ses pieds – et qu’elle ne m’aime visiblement pas.

Dé pour la douleur:

Ma question était sincère et j'avais véritablement l'espoir, naïf, d'obtenir une réponse. Une candeur absurde : je devrais me rappeler qu’une personne qui me donne un coup de pied à cet emplacement, avec autant d’assurance, ne voudra probablement pas répliquer aimablement à mes interrogations sur son état de santé. Le rire jaune de la personne qui me fait face annonce des couleurs qui sont plus proches de l’orage que du soleil. J’ai vu son regard dériver précédemment vers ses camarades, lorsqu’ai demandé si elle avait des potes là-dedans. À mon tour, j’ai fixé ceux encore alignés devant le mur, en attente d’être plus officiellement mis en garde à vue. Et plus injustement, aussi. Si je peux intervenir directement sur certains collègues lors d’interventions isolées, j’ai une bien moins grande influence dans de telles manifestations. Et ça m’enrage, sans que je ne puisse rien y faire. « La vraie question, c'est si t'es encore fertile » J’apprécie le mordant de la réplique et je ne retiens pas le ricanement qui jaillit de mes lèvres. Un léger son, sans aigreur, qui trahit un véritable amusement. Espérons, pour toute la communauté sorcière, que Fredrikke n’a jamais été fertile. Devrais-je m’inquiéter de ça en plus du reste, d’ailleurs…? Y a-t-il une possibilité pour qu’il ait semé des gosses derrière lui…? Je repousse cette pensée bien loin de mon crâne, en espérant oublier d’y repenser. « À vrai dire, la seule question, c'est qu'est-ce que tu fous là... tout seul. » J’hausse les sourcils, en mettant un moment à comprendre le sens de sa question. Est-ce si peu fréquent, un tireur d’élite qui se sépare du reste de sa brigade ? Je jette un coup d’œil de biais, à mes collègues que je vois au loin. Occupés à tout, sauf à s’occuper de gens qu’ils sont supposés protéger. Une belle brigade de cons. Je n’ai toutefois pas le temps de répondre : mon interlocutrice s’avance vers moi, avec l’air bravache de quelqu’un qui compte poursuivre les hostilités. Je ne détourne pas le regard, mais je lève ma baguette, au moment où son « Stupefix. » résonne. Je n’ai même pas besoin de le contrer ; j’ébauche toutefois une moue presque déçue, en voyant les gerbes d’étincelles m’atteindre. Elle semblait tellement déterminée…Que je lui souhaitais presque de réussir.

J’abaisse ma baguette vers le sol en un signe de paix, alors que j’affirme en ébauchant un léger sourire : « Il semblerait que tu aies besoin d’un peu d’entraînement. Quoique…Si tu continues de viser aussi bien avec tes pieds, tu devrais te débrouiller. Je ne sais pas si je suis devenu infertile, mais vu la douleur, y’a des possibilités pour que tu aies frappé assez fort. » Mon bas-ventre me rappelle encore que c’est bien long à passer, lorsque quelqu’un dans cette région. Idéalement, si elle pouvait se contenter des sorts la prochaine fois, ça m’arrangerait mieux. Je pointe du menton mes collègues ressemblés non loin des autres, rajoutant : « Je voulais convaincre les gens de lancer une pétition contre les connards qui ont abusé de leur profession. Mais vraisemblablement…je n’attire pas la confiance » Une moue cynique ponctue mes paroles, alors que je reporte mon attention sur cette personne qui, en moins de deux minutes, m’a attaqué deux fois : « T’as une raison particulière d’en vouloir à ma descendance ou c’est juste à cause de l’uniforme ? » Je ne suis pas certain de vouloir connaître la réponse.