Le mal de crâne qui martèle sa tête depuis qu’il est revenu du boutot, deux minutes auparavant, lui donne l’impression qu’elle éclatera bientôt.

Il se déplace dans son appartement comme un automate. Sans réfléchir, sans vouloir s’arrêter à n’avoir ne serait-ce qu’une seule pensée. Il s’autorise ce moment de pause. Cet instant d’accalmie et de vide, qui ne vient qu’avec l’action et la fatigue. Ashes ne cherche pas à lui parler. Le serpent ondule simplement à ses côtés, en évitant les fringues qu’il répand sur sa trajectoire vers la salle de bain, comme une traînée macabre. La chemise est imbibée de cris. Le pantalon est noyé de larmes. Les chaussures sont piquetés de peur.

Il s’en fout. Il refuse de penser et de laisser son cœur s’animer. Il ne veut pas de la sensibilité, de l’inquiétude. Il veut un instant de calme, avant de replonger dans un foutu tourbillon émotionnel.

Le sang coule sous le jet chaud de la douche et sillonne ses jambes nues. Ce n’est pas le sien. C’est celui du collègue qui l’accompagnait cet après-midi, lors d’une intervention qui aurait pu se terminer bien plus mal. Ou mieux. Il ne parvient toujours pas à déterminer où classer l’amputation accidentelle de l’une des personnes qu’il arrête : un moment divertissant ou quelque chose de triste ? Dans ce cas-ci, il opterait plutôt pour la première option. Et il l’a clairement dit, lorsqu’il a relaté l’incident aux membres de l’équipe médicale qui était chargée de stabiliser le coupable avant son transfert : « je crois que les dieux se sont trompés de membre. C’est sa main, qui aurait dû être sectionnée. » Les gens de l’équipe n’ont pas rigolé. Ils se sont plutôt regardés d’un air effaré, en feignant ensuite de ne pas comprendre sa question sur l’état de son collègue. Peut-être craignaient-ils qu’il l’achève. Il a dû insister, d’une façon plus ou moins aimable, pour finalement apprendre que le jeune tireur d’élite avait été transféré à l’hôpital Sindri Sjukhus cinq minutes plus tôt.Il avait résisté à la tentation d’y transplaner, pour s’assurer qu’il s’en sortirait. Les yeux terrifiés du personnel médical de leur équipe, habitués aux blessures de terrain, révélaient trop clairement l’accueil qu’il risquait de recevoir. Il s’était donc décidé à rentrer chez lui après son rapport, tout en se promettant d’écrire un hibou cette nuit, pour prendre des nouvelles de son coéquipier. Même si les gens n’apprécient pas beaucoup qu’il se soucie de leur état.

Il ferme l’eau, puis enfile des vêtements propres. Ses pensées s’échappent vers les lettres qu’il a envoyées dans les derniers jours. Celles qui lui laissent un goût acide, comme s’il avait mordu dans un citron.  Celles qui éveillent trop d’émotions. La douleur. La tristesse. La colère. Les regrets. Et une joie trouble, malsaine, qui fait paraître plus noire une palette colorée.  

En liberté, Tefnout chantonne. Évitant les vêtements toujours répandus dans le couloir, et dont le sang-pur ne prévoit s’occuper que plus tard par flemme, Shou le suit jusqu’au salon. Il lui sourit doucement, avant de jeter un coup d’œil à son bureau. Une pile de parchemins s’y trouve, avec une longue plume noire, qui semble attendre qu’il se remette à l’écriture. Il soupire, alors que ses iris glissent sur un petit pot transparent, posé à proximité d’une feuille recouverte de calculs. D’autre onguent, au dosage plus fort, préparé pour Ozymandias au cas où le premier n’aurait pas fonctionné. Un pot concocté à l’avance, et qui ne servira vraisemblablement à rien, puisqu’il ne veut rien qui vient de ses mains.

Le courrier attendra, oui. Le tireur d’élite s’assoit à même le sol, sur le tapis, tendant les bras vers la cuisine : une petite boule poilue s’en échappe et court vers lui. Un véritable sourire se peint sur ses lèvres, alors qu’il l’attrape délicatement. Il enfouit son visage dans la fourrure du chaton, à qui il murmure des absurdités attendrissantes. Fredrikke avait besoin de violence ; Fred avait besoin de douceur. Le mélange des deux n’éteint pas l’autre. Ce sont deux forces contraires, qui se battent sans cesse. Il hait ce qu’il était. Sa faiblesse, sa tendresse, sa mollesse. Il déteste toute autant la force du vent, qui veut lui faire précipiter dans l’abîme beaucoup trop de victimes. Peut-être qu’il a perdu ce qu’il avait gagné, en retrouvant sa mémoire. Peut-être que le présent relâchera son otage. Ou que le passé renforcera ses liens. Il ignore quel temps a les plus lourdes chaînes. Un an en couleurs ou vingt-huit de douleurs ?

Le son de la clé qui tourne dans la serrure lui fait froncer les sourcils. Il dépose le chaton, alerte, avant de sortir d'un geste vif sa baguette de son fourreau. Il aperçoit le rossignol, faisant aussitôt le lien avec la personne qui vient d'entrer. Le bois s'abaisse, alors que la voix retentit: « Shou je t'ai apporté tes bonbons préférés ! » Alfhild. Son cœur se fige en même temps que sa sœur à l’entrée du salon. Espoir. Détresse. Excitation. Il range sa baguette d’une main, tandis que les doigts de l’autre jouent brutalement avec la bague à son annulaire. Le sentiment qui le domine, c’est surtout la tendresse. Et elle est si étouffante, si encombrante parmi tout le reste du bordel qui se mélange dans son crâne, qu’il doit retenir le rictus de peine qui veut s'étirer sur ses lèvres lorsqu'il la voit devenir livide, puis lâcher le sachet de friandises. Le chaton y perçoit un appel clair, et s'élance vers le trésor répandu. Il observe sa sœur qui se penche pour passer un doigt sur sa tête, en profitant pour reprendre un air stoïque. « Bonsoir toi, tu es nouveau, et beaucoup trop adorable. »  Son coeur se refroidit, son regard se fait plus glacial. Il se lève pour lui faire face, se faisant encore violence pour ne pas tendre les bras vers elle. Même dans les derniers mois, il n'a jamais osé le faire. Il s'y risquerait encore moins. Il devine ce qu’elle voit. Ce à quoi il doit renvoyer. Il ne fera pas semblant d’être un autre, mais il ne feindra pas non plus d’être lui-même. « Ah. Tu es là. » Un frisson, un murmure, et la fuite du regard. Comme avant. Le nœud que plusieurs auraient voulu voir à son cou se resserre dans sa gorge. Les yeux bleus se voilent d’une lueur triste, lorsqu’elle marque un mouvement de recul. Il se sent comme si tout est à refaire…Et qu’en même temps, tout doit être défait. « Oui, je suis là. » Une voix neutre. Une voix qui ne dit rien des émotions qui le submergent, des réflexes pulsionnels qui le noient, de ses tentations et de sa résistance, de son trouble et de son désarroi. Il est là, oui. Au sens littéral et figuré. « J’ai fait changer mes horaires de travail. » Se justifie-t-il d’être chez lui ? Oui. Sa propre présence, dans son appartement, lui semble une erreur en cet instant. Comme s’il avait fauté. Il repousse cette pensée, dans un effort qui donnent un air plus dur à ses traits. Il a demandé à son retour d’Égypte d’être transféré dans une équipe de la brigade qui ne s’occupe que des situations les plus à risques. Il ne fera plus aucune répression de manifestations, sauf en cas de sous-effectifs. D’un signe de tête, il pointe le petit chaton, qui avale une nouvelle friandise : « Elle se nomme Eira. Je l’ai trouvée lors d’une intervention, elle errait dans les ruines d’un bâtiment. » Il n’a pas hésité à l’amener chez lui. Il hésitait à adopter une nouvelle créature, de toute façon, pour combler cet haïssable besoin d’affection.

Shou, qui se sent peut-être délaissé par ce début de conversation, vient se frotter contre ses chevilles. Il s’accroupit par réflexe, glissant sa main sur le pelage du félin, tout en affirmant d’un ton où perce une pointe d’acrimonie – ou de déception : « Tous les animaux sont vivants, si c’est ce que tu es venue vérifier. Et j’apprécierais que tu n’en kidnappes aucun pendant mon absence, par crainte de ce qui pourrait leur arriver. Je prends encore bien soin d’eux. » Parce qu’il vient de faire le lien entre sa présence, l’annonce qu’il lui a faite, et les animaux. Elle n’est pas venue pour lui, évidemment. Elle est venue pour eux. Ce qui est normal ; mais il espère qu’elle n’est venue que pour les nourrir et leur prodiguer de l’affection, pas pour vérifier quelque chose.  Il reprend, plus neutre : « Tu veux un thé ? Je n’ai pas de roulé à la cannelle, je ne m’attendais pas à ce que tu passes. » Alfhild…À une autre époque, il aurait profité de ce drôle d’hasard. Ce soir, la seule chose qu’il sait, c’est que le regard bref qu’elle a posé sur lui précédemment est clair sur son identité : il est redevenu un monstre.

Il perçoit ses yeux lorsqu’elle les lève brièvement, éclats brillants qu’il ne sait pas comment interpréter. Ils ne s’accrochent pas aux siens, comme tout à l’heure, s’échappant en direction du chat. Ça lui rappelle la première fois qu’elle est venue dans cet appartement, fuyant son regard. Il en avait été peiné à l’époque, même s’il comprenait – ou plutôt, croyait comprendre – pourquoi. Aujourd’hui, il se fait la réflexion que le seul qui devrait baisser le regard dans cette pièce, c’est lui. Il ne le fera pas, pourtant. Il a écarté la honte de ses pensées, en même temps qu’il en a chassé les faiblesses. Et lorsqu’elle revient avec trop de force, il l’étouffe. « Bien sûr que je suis venue voir si ces adorables animaux allaient bien. J'avais pris l'habitude de leur rendre visite en rentrant de Durmstrang. Tant pis. » Tant pis. Tous les mots qui ne sont pas prononcés, et qui sont contenus dans ces deux termes, résonnent plus fort sous son crâne douloureux que le son de sa voix. Tant pis, parce qu’elle ne viendra plus. Tant pis parce que des mois d’efforts, pour tisser des liens en fils de soie, ont été anéanti en une seule lettre. Tant pis pour les bons souvenirs, tant pis pour les rires, tant pis pour ce qu’ils construisaient, tant pis. Celui qu’il avait été dans la dernière année avait assez de douceur et d’optimisme pour envisager un avenir possible, où il aurait été vraiment le frère de sa sœur. Lui en doute davantage.

Elle relève la tête, dardant son regard sur lui, tandis que Shou délaisse ses caresses pour attraper la friandise qu’elle lui a tendue. « Je pouvais pas ne pas passer vérifier après ce que tu m'as dis sur ta mémoire. Après tout, avant ce n'était pas le genre de compagnie qui tu appréciais. J'ai toujours pensé que si tu devais avoir un animal un jour ce serait un serpent. Bon. J'imagine que Ashes suffisait. » La dites Ashes répond au regard amusé par une ondulation de queue. Elle n’a pas eu le temps de suffire à quoi que ce soit. Lorsqu’elle est apparue, ils se sont immédiatement entendus, mais il a eu son accident quelques semaines après. Il a passé davantage de temps avec le koala qu’avec le serpent ; il préfère maintenant cette seconde forme, qu’il haïssait tant auparavant. Elle lui semble plus naturelle, plus lui. Moins faible, surtout. Il note dans la réplique d’Alfhild ce qu’il soupçonnait : elle est bien venue pour vérifier qu’il n’avait pas fait de mal aux animaux. Un pli amer soulève ses lèvres, en une fraction de seconde, alors que le dédain vient luire faiblement dans ses iris. De lui, d’elle. De ce qu’il était, avant, après, maintenant. Et des risques qu’elle prend, pour ces êtres à quatre pattes. Si elle avait raison de se méfier, de s’inquiéter pour eux, n’aurait-elle pas dû avoir aussi la lucidité de s’inquiéter pour elle et ne pas venir, même en le sachant absent…? Et en même temps, est-ce que ce n’est pas ce qu’il veut, qu’elle vienne, sans trop se méfier de lui…? Son mal de tête s’intensifie, tandis qu’il se redresse. Il la regarde s'asseoir par terre et faire sauter distraitement l'objet qui pend de sa ceinture, dont Eira semble raffoler. Le dédain se mû en tendresse, toute aussi instinctive que ses envies les plus violentes. Foutu capharnaüm. Foutues émotions. « Je ne m'attendais pas à ce que tu adoptes un autre chaton. Je vais faire comme si c'était ça dont tu parlais dans ta dernière lettre concernant ta vie sentimentale active. » Heureusement pour lui, que ce n’est pas au chat à lequel il faisait allusion. Rattraper le temps perdu de ce côté est l’une des premières choses qu’il a faite, lorsqu’il a retrouvé partiellement la mémoire. Pour noyer ses pensées quelque part. Pour faire taire tout ce bordel de sentiments. Pour disperser, aussi, un besoin de douceur qui s’associe très mal à ses autres pulsions. Il n’aurait probablement pas dû en parler, dans sa dernière lettre. Mais il éprouve une nécessité de marquer une distinction entre lui et celui qu’il a été dans la dernière année ; il éprouve aussi paradoxalement l’envie de gommer ces mêmes différences.   « Merci pour le thé. Je suis obligée d'accepter, après tout, c'est l'occasion inattendue de jeter un œil sur l'artefact que tu as au doigt sans réitérer une blague déjà faites et détourner mon attention des vêtements tachés qui traînent derrière toi en supposant que ta nouvelle façon de gérer tes pulsions c'est de faire de la peinture de façon très énergique. » La terreur filtre dans la pièce surchauffé. Fredrikke a toujours adoré sentir la peur des autres. Il s’amusait jadis à les distinguer et à leur donner des couleurs variées. Bleu, quand la victime était figée sur place, glacée par la frayeur, condamnée par son incapacité à agir. Rouge, quand le sang coulait, quand la peur était une peur de mourir ou de souffrir davantage. Violet, quand le manque d’oxygène étouffait graduellement sa proie et que ses yeux paniqués reflétaient l’appréhension de ne plus jamais vivre. Noir, quand l’affolement se muait en violence ; c’était ce qu’il préférait. Aujourd’hui, il ne donne aucune couleur à l’angoisse qu’il perçoit dans la voix de sa sœur. Il n’en a pas besoin, elle s’impose seule, nouvelle teinte qu’il n’utilisait jamais : blanc, comme l’envie qu’il éprouve de l’apaiser, de la rassurer. Blanc comme la couverture qu’il aimerait mettre sur elle, avec les deux chats et un thé, pour lui bâtir un environnement de quiétude, plutôt qu’une ambiance qui reproduit des années d’horreur.

Il est perturbé par cette envie. Le mélange de ce qu’il a été et de ce qu’il était dernièrement forme un tourbillon obscur, dont il n’est pas encore parvenu à extraire toutes les nuances. Il jette un coup d’œil aux tissus qui traînent sur le sol, colorés, et hausse les épaules d’un air nonchalant : « Je ne tache jamais mes vêtements quand je peins. » Ce n’est pas la réponse à donner et il se demande s’il n’y a pas un peu de cruauté, dans le fait de volontairement éviter de répondre à sa question muette. Veut-il lui faire du mal, en laissant sous-entendre, brièvement, que ce sang est peut-être celui d’une victime ? Il jette un coup d’œil à la bague, qui ne le brûle pas, alors qu’il se dirige vers le comptoir de sa cuisine. Non, il ne veut pas lui faire de mal. Il est simplement aigre de tout ce qu’il a perdu, en deux mois, en retrouvant ses souvenirs. Il est redevenu le monstre, à ses yeux, et ça l’agace, même si ça ne devrait pas avoir cet effet. Il reprend d’un ton neutre : « C’est le sang d’un collègue. Le salaud qu’on a arrêté avait envie de pratiquer ses sorts de découpage. » Celui qui bossait avec lui n’était pas mauvais. Mais ne pas être mauvais, ça ne suffit pas toujours, lorsqu’on est en face de quelqu’un de meilleur. Il a pu arrêter le type, mais aucun sort ne peut empêcher l’impact de celui qui déjà été lancé et réceptionné. Il n'a pu qu’adoucir sa chute, puis l’amener vers les secours, après que le coupable ait été maîtrisé. Ses pupilles se voilent brièvement d’une lueur de sympathie, tandis qu’il poursuit : « Je l’ai porté dans mes bras. Personne m’avait prévenu que l’inquiétude, ça laisse des marques. » Un rire bref, sec, naît et meurt sur ses lèvres. Il lance un sort sur sa bouilloire pour faire chauffer l’eau, avant de ranger sa baguette. Il sort ensuite deux tasses, qu’il pose sur le comptoir, relevant ses yeux vers Alfhild: « Je faisais pas référence au chaton, quand j'ai parlé de ma vie sentimentale active. J'ai peut-être bien des vices, mais j'suis pas dingue à ce point. » Elle n’a pas besoin d’un tel détail. Il le sait. Ce qu’il ne sait pas, c’est s’il devrait détruire ou reconstruire. Ou plutôt, il le sait trop. Son choix le plus évident, le plus clair, le plus instinctif, c’est le second. C’est aussi le plus dangereux et le plus égoïste. Il prend une boîte cartonnée, dont il extirpe deux sachets de thé pré-remplis, qu’il dépose dans chacune des tasses. Ses tempes pulsent sans douceur ; il y glisse une main, distraitement, comme si la pression pouvait atténuer la douleur. Son regard s’échappe vers l’un des chats, alors qu’il rajoute d’un ton plus doux : « Tu peux encore leur rendre visite en rentrant de Durmstrang, si tu veux. Je peux te communiquer mes nouveaux horaires pour que tu n'aies pas la désagréable surprise de me croiser. La suggestion est-elle prudente ? Il l’ignore. En théorie, elle l’est. Il ne lui fera rien. Il se l’est promis et ce serment, incrusté dans son cœur, l’est aussi dans sa chair. Du menton, il désigne la bague argentée à son annulaire, reprenant : « D’ailleurs…Va falloir que tu t’approches, si tu veux l’observer. » Même lui ne saurait pas interpréter la drôle de lueur qui est venue éclairer son regard : un mélange de défi, de tristesse, d’amusement et d’écoeurement. Rien qui ne va ensemble. Il est un puzzle cassé, aux pièces disséminées un peu partout.

La bouilloire siffle, hurle, puis se tait. Il observe sa sœur qui sépare une mèche en trois brins, puis les tresse. Geste anodin ou geste nerveux. Il ne la connaît pas assez pour le savoir. Ça ne devrait pas l’ennuyer, et pourtant, ça l’ennuie. Il l’a analysée suffisamment dans le passé pour connaître ses points faibles, pour savoir sur quoi taper et quand.  Toujours dans un but destructeur, jamais pour construire. Il ne saurait pas dire ce qu’elle fait exactement, lorsqu’elle est stressée ; il sait seulement comment possiblement provoquer un tel état. En somme, il ne connaît rien de sa sœur, si ce n’est qu’elle a un mauvais frère. Peut-être qu’il la connaît un peu plus maintenant, depuis l’amnésie. Mais plusieurs mois à s’informer de sa vie avec une réelle sollicitude n’efface pas des années d’indifférence. « Je ne reviendrai pas ici toute seule. Tu détesterais l'idée que je puisse entrer chez toi sans que tu le saches je crois. Et personnellement j'aurais trop l'impression de tricher. Chez Fred j'étais la bienvenue, chez toi ce serait toujours un peu de travers. Si jamais l'envie me vient de témoigner contre toi, je pourrais avoir l'envie de venir chercher des preuves ici tu ne crois pas ? Je suis sûre que tu ne prendrais pas ce risque-là. Fredrikke. » Un pli amer vient déformer ses traits. Ses sourcils se froncent légèrement et un rictus s’étire sur ses lèvres, sans joie, de ce genre de sourire qu’il faisait quand il savait que bientôt, très bientôt, il entendrait crier son interlocuteur.  Ça lui fait bizarre, de l’entendre parler de Fred comme s’il ne s’agissait pas de lui, à la troisième personne, comme lui-même l’a fait si souvent avec Fredrikke. Un nom qu’elle lui attribue, maintenant, délimitant bien la zone dans laquelle elle le classe. Sauf que cette zone est perméable, cette fois. Il est peut-être écoeuré par sa faiblesse des mois précédents et sa culpabilité, mais il ne renie pas cette part de lui. Il est Fredrikke, mais il est encore Fred. Et c’est probablement ce qui lui cause de si violentes migraines ; ce qu’il était lutte ferme contre ce qu’il est devenu.
 
Aurait-elle vraiment envie de témoigner contre lui…? Comment réagirait-il ? La question glisse dans le regard interrogateur qu’il pose sur elle, sans prendre la parole. Il ne se laisserait pas faire. Il a déjà pris des tonnes de précaution, pour reformer des filets de sécurité qu’il a détruits par inadvertance et inconscience dans la dernière année. Il ne se laisserait pas faire, non, mais il n’agirait pas contre elle. Elle est libre de le dénoncer ou de le faire tuer, comme il lui a demandé. Qu’il se défende ou non ne l’implique pas ; il lui accorde tous les choix, avec la promesse de ne pas se venger. Elle fait un pas vers la cuisine, dans sa direction, les doigts accrochés à sa natte. Il fixe un instant sa main, avant de remonter jusqu'à son visage. « Peut-être que c'est toi, qui me dénoncera en premier d'ailleurs ? Tu as appris bien plus de choses sur moi que l'inverse, cette dernière année. J'imagine que tu vas me faire la morale à ce sujet à un moment, non ? » Lui parler de ce sujet est dans ses plans, mais pas ce soir. Cette rencontre était déjà imprévue ; il ne peut pas gérer émotionnellement trop de niveaux. Il se perd déjà sur celui-ci, où ses sentiments se heurtent les uns aux autres. Et puis…Le croirait-elle vraiment, s’il lui disait qu’il approuve ce qu’elle fait ? Qu’il comprend les risques qu’elle prend…? Qu’il est prêt à l’aider encore, dans la mesure du possible, peut-être en nuisant aux arrestations arbitraires ou en contribuant à libérer des gens ? Se croirait-il lui-même ? Il se tait. Il réfléchira encore à ce sujet, même s’il a déjà pris sa décision, dans les dernières semaines. Il sait où il se positionne, même si cette position l’écœure tout autant qu’elle le satisfait. Ces contradictions l’ennuient ; tout l’ennui, de toute façon. Le regard de sa soeur, brièvement, s'accroche au sien avant de s'échapper. Il aurait aimé le retenir. Il aurait voulu plonger dans le regard d'Alfhild comme on plonge dans la mer, dans l'espoir d'y trouver un apaisement mental qu'il préférerait ne pas chercher. Sur la paume où reposait la tresse retenue prisonnière, une marque rouge attire son attention. Il ne dit rien, ne fait rien, n'affiche rien. Il se dit simplement que c'est peut-être ainsi que se manifeste sa nervosité, finalement. Ça l’agace, de la rendre potentiellement nerveuse. Il se rappelle encore trop bien de sa présence, dans cette année troublée, et de leur relation qui s’améliorait. La tour qu’il construisait lentement, à leur manière, en posant peut-être quelques fenêtres à l’envers, semble désormais bancale. Ça aussi, ça l’énerve. Beaucoup. « Est-ce que je peux vraiment l'étudier ? J'adore vraiment observer des nouveaux artefacts. Je te promets que je ne compte pas la désactiver ni chercher à briser le maléfice. » Il hoche la tête dans un signe positif. L’artefact à son annulaire est un ouvrage intéressant, bien fait, qui aurait été parfait sur une personne choisie au hasard. Il aurait pu glisser la bague au doigt de quelqu’un d’autre, en commandant un autre enchantement et en changeant le raisonnement déclencheur. Les résultats auraient pu être destructeurs, inhumains…et captivants. La bile remonte dans sa gorge alors qu’il chasse cette pensée, se concentrant sur les paroles de sa sœur : « Et c'était une métaphore toute à l'heure, quand je parlais de faire semblant de croire que la reprise de ta vie sentimentale était l'accueil du chaton. Rapport au fait que je préfère imaginer que tu donnes de la tendresse à des animaux plutôt que d'imaginer autre chose. J'espère bien que tu aimes pas de cette façon-là tes chats. Mais maintenant que tu as évoqué cette idée, je préfère encore le autre chose. » Elle secoue la tête, alors qu’un maigre sourire étire les lèvres de Fredrikke. Autre chose. Cet autre chose, ce n’est quasi rien. Que la satisfaction des sens, temporaire. Ces sens qui étaient bien éveillés pendant son amnésie, mais qu’il essayait de faire taire avec le reste. Par peur ou respect. Lui n’éprouve ni l’un ni l’autre ; il invite et si la personne refuse, il n’insiste pas. Il ne fuit plus et se donne le droit de vivre, même si ce droit, il ne devrait pas l’avoir. Ça aussi, il le sait encore trop nettement. « Maintenant je vais essayer de prétendre que cette conversation n'a jamais eu lieu et plutôt basculer mon attention sur ta bague et tenter de faire abstraction de tout le reste, si tu veux bien. » La douleur sous son crâne s’est intensifié. Il ne tend pas immédiatement sa main dans sa direction. Il se concentre plutôt sur le silence qui s'installe, dans lequel il perçoit la respiration presque sifflante de sa soeur. L'envie de la prendre dans ses bras est immédiate ; il la réfrène. À la place, il prend la bouilloire. Il verse l’eau dans les tasses, avant de la reposer et de lever ses yeux vers celle qui partage son sang : « Alfhild…Tu peux encore m’appeler Fred, si tu veux. » Sa voix, le temps de quelques secondes, s’est réchauffée. Son regard est tendre, presqu’affectueux. Perles bleues qui ne lui veulent que du bien, et qui espèrent que ça restera toujours ainsi. « Et tu es encore la bienvenue. L’homme avec qui tu as rigolé…Il est encore là. C’est peut-être le bordel dans ma tête,  mais la tendresse que j’éprouvais à ton égard n’est pas disparue. » C’est l’une des choses qu’il sait le plus clairement.

Ses yeux s’abaissent, ses doigts se tendent. Il glisse l’une des deux tasses dans sa direction, sans prendre la sienne. Quand son regard se pose de nouveau sur elle, son ton est redevenu neutre : « Si un jour l’envie te vient de témoigner contre moi…Je te conseille de fouiller ailleurs que dans mon appartement. Il n’y a rien ici. Quand j’ai déménagé, je me suis débarrassé de tout ce qui risquait d’éveiller des souvenirs. Malheureusement. » Maintenant que trop de fragments sont revenus, il aurait aimé pouvoir s’appuyer sur ces objets pour se garder dans une ligne directrice plus acceptable. Pour avoir sous les yeux, en permanence, les noms, les conséquences. Une part de lui, chaotique, aime encore les souvenirs qu’ils évoquaient. Il est plutôt persuadé que cette part serait terrassée par ce sentiment exécrable qui s’empare de lui, à chaque fois qu’il songe à ces histoires du passé.  Il reprend : « Je te dénoncerai jamais, à moins que ta sécurité ne soit trop compromise. Quant à te faire la morale…Pas aujourd’hui. T’as déjà cette rencontre imprévue à gérer. » Ashes, d’un mouvement souple, a glissé sur le plancher dans sa direction. Elle s’enroule autour de sa jambe, comme pour le soutenir, alors qu’il n’a lui-même pas conscience d’avoir besoin de ce dit soutient. Il tend sa main en direction de sa sœur, poursuivant avec neutralité : « Tu peux vraiment l’étudier. Mais c’est plus intéressant avec le maléfice à l’œuvre…Attends. » Il a parlé sans réfléchir, de la même façon qu’il l’aurait fait dans le passé, quand il énonçait des cruautés sans sourciller. Ça lui paraît momentanément naturel, de lui montrer son fonctionnement en action. C’est le meilleur moyen pour observer l’artefact, même s’il implique de songer à lui faire du mal. Réflexe contradictoire. Ça aurait été facile, avant, de penser à blesser Alfhild. Naturel, même. Sans efforts, sans réflexions, même. Ce soir, l’évocation de son prénom dans sa tête n’éveille que des sentiments fleuris ; le désir de protection, l’agacement de perdre ce qu’ils avaient commencé à construire, la rancœur envers lui-même, la tendresse. La bague à son doigt reste extrêmement stable et il hausse les épaules sans énoncer la teneur de ses pensées, affirmant : « J’y parviens pas. Faudra que tu l’observes dans son état stable. » L’état dans laquelle, idéalement, l’artefact restera toujours.

Il y a quelques secondes de flottement. Ces secondes où il s’interroge sur ce qu’elle dira ou fera. À tout moment, Alfhild peut décider de quitter cet appartement. Après tout, elle n’avait pas prévu le voir, en venant ici. Cette conversation peut être trop pour elle. Sa présence peut être trop pour elle. Il ne l’empêcherait pas de partir. Il n’étirerait pas même le bras, ne tenterait pas de la convaincre de rester. Même si c’est tentant, il ne veut plus tenter d’influer sur ses décisions, dans un sens qui l’arrangerait lui. Enfin, sauf en ce qui concerne sa sécurité.

Lorsqu’elle s’élance vers l’avant, il n’a aucun mouvement de recul. Son esprit vif, habitué aux pires calculs, se dit qu’elle a peut-être finalement décidé de l’éliminer elle-même. Ici et maintenant, par impulsion. Il ne fait aucun geste et n’a pas le temps de s’interroger sur ce que cette éventualité provoque en lui. Mépris ou soulagement. Un mélange des deux. Il sursaute presque lorsqu'elle tombe quasi contre son torse. Son pouls augmente, ses yeux s'agrandissent sous la surprise et une tendresse invasive, telle un puissant raz-de-marée, brûle aussitôt ses veines. Elle serre ses bras dans son dos dans une étreinte beaucoup trop rapide, qui fait palpiter son cœur un peu plus fort. L’émotion qui s’empare de lui, soudainement et violemment, est plus forte que toutes celles qu’il a tenté de provoquer dans les dernières années. Je ne pourrai jamais plus lui faire volontairement du mal. Avec ou sans bague. C’est évident, net, indiscutable. Alfhild est la personne la plus précieuse de son entourage. Elle était son ancre, au cours de son année d’amnésie ; il lui est redevable.

Il ne lui rend pas la courte étreinte ; il craint qu’un geste aussi simple, aussi normal s’il n’avait pas été lui, lui donne l’impression d’être retenue contre son gré. Lorsqu’elle se recule, lissant son haut, il ne cherche pas à camoufler l’affection qui brille dans ses yeux bleus. « J'ai trébuché. Je. hum. Sans maléfice c'est suffisant. » Trébuché, certainement. Il observe ses joues qui s'empourprent, tandis que ses yeux se rivent sur la bague. Un léger sourire s’étire sur les lèvres du tireur d’élite. Peut-être a-t-elle vraiment trébuché. Ça arrive. Peut-être que ses bras se sont accrochés à son dos par simple impulsion. Ça aussi, ça arrive. L'un de ses collègues l'a bien fait à quelques reprises, dans les dernières semaines. Størm. Un type maladroit, qui se retrouve toujours par inadvertance dans ses bras. La baguette d'Alfhild se redresse, dessinant des glyphes : « Qu'est-ce que je gagnerais à ce que tu me dénonces, pour ma sécurité ? J'ai du mal à comprendre en quoi je serai plus en sécurité en prison, ou sous surveillance, que dans la rue ? » Il observe ses gestes et son air concentré, sans répondre immédiatement à sa question. Est-ce qu’elle fait ce genre de trucs, à son travail ? Lui n’y a jamais compris grand-chose. Il payait les gens qui étaient doués pour ensorceler les objets à sa place et se taire. Ce type de compétences aurait peut-être été utiles à Alfhild contre lui pendant son adolescence, si elle les avait développées plus tôt. « C'est un sortilège complexe dans un objet plutôt banal dans sa conception. La personne qui l'a réalisé à fait un travail très pointu. Ca me rappelle des artefacts que j'étudie avec Jasper. »   Jasper. Il ne dit rien en entendant ce nom, mais il fronce les sourcils. L’archéomage entraîne-t-il sa sœur dans ses combines louches ?  Il savait que l’homme travaillait au musée avec elle, il aurait dû faire le lien. Mais Fred ignorait totalement qu’il y avait un lien à faire, dans la dernière année. Et lui n’y avait pas resongé, depuis qu’il avait retrouvé partiellement la mémoire ; penser à son ami ne figurait clairement pas dans ses priorités. Il se promet de lui écrire une lettre d’avertissement, sympathique et douce, aussitôt qu’Alfhild serait partie. Ses yeux suivent de nouveau la baguette de sa soeur et les mouvements des signes. Il ne comprend pas ce qu'elle fait ; elle pourrait être en train de modifier le sortilège de la bague sous son nez, avec son consentement, sans qu'il n'en ait conscience. A-t-il confiance ? Non. Alfhild aurait toutes les raisons de vouloir lui faire du mal, de profiter de cette situation pour repousser la nouvelle menace qu'il fait entrer dans sa vie. Peu importe ce qu'elle a promis ou non, sur ce sortilège. Mais il n'a pas l'impression qu'elle y ait changé quoi que ce soit ; il se contente donc de l’observer et d’attendre, avec une lueur de fierté qui brille dans ses iris clairs, à la vue de ce qu’elle est capable de faire. Elle a vieilli. Malgré tout ce qu’il a pu lui faire, tout ce qu’il avait planifié pour lui nuire, elle a vieilli et développé ses pouvoirs.

Lorsqu'elle relâche graduellement sa magie, il détache ses yeux de la bague et de ses gestes. Ses iris remontent jusqu'à ses traits, observant le soupir et le bâillement qu'elle pousse.  Une lueur d’inquiétude s’incruste dans son regard ; est-ce que cette fatigue peut provoquer une autre crise en sa présence, comme celle qu’elle avait déjà eue lors de leur première rencontre ici ? Instinctivement, il jette un coup d’œil derrière lui, pour s’assurer que les coussins ne sont pas loin. Juste au cas où il devrait ralentir une chute. « Tu n'as pas menti alors, c'est vraiment un maléfice qui est ancré dans ton corps. Je ne suis pas sûr de comprendre pourquoi tu as fait une telle chose Fred. Mais j'espère que ça en valait la peine. Mais si jamais un jour tu changes d'avis, je pourrais essayer de te l'enlever. Ou tu pourras m'y forcer. » Les derniers mots lui arrache un rictus. Moquerie ou dégoût ? Le trait n’est pas clair. Ses anciennes réactions reprennent trop rapidement leurs habitudes. Mais c’est bien de l’écoeurement, qu’il éprouve. Il ne peut pas s’imaginer la forcer à quoi que ce soit. Pas maintenant. Tout en lui se révolte à cette idée, qui fait à peine lever une étincelle d’envie.

Elle range sa baguette et reporte son attention sur sa tasse de thé, sans qu’il l’imite. Il n’a pas soif. « Je n'ai pas réellement l'intention de te dénoncer Fred. Je dois déjà veiller à trouver des solutions pour t'éliminer si tu redeviens trop comme avant. Je peux pas être sur tous les fronts, non ? » Un rire glisse entre les lèvres du tireur d’élite, qui laisse son regard croiser celui d’Alfhild. Il a toujours aimé les blagues glauques ou sombres : certaines choses ne changeront jamais.   « Tu pourrais engager quelqu’un qui maîtrise bien les sortilèges d’incendie, ça a failli marcher la dernière fois. » Il est à moitié sérieux. La simple mention d’un incendio le faisait tressaillir, l’an dernier. L’effet n’est plus le même. Lorsqu’il songe au feu, c’est la hargne et le désir de vengeance qui le brûle. Il ne lutte que partiellement contre ces deux émotions. Il n’aspire pas à retrouver celui qui l’a envoyé à l’hôpital sans ses souvenirs, mais il ne compte plus se laisser avoir d’une façon aussi débile.

Évitant de répondre immédiatement à ses affirmations sur la bague, le tireur d’élite baisse les yeux vers ses jambes. Ashes a quitté sa position, se dirigeant vers le salon, en le sentant probablement plus paisible. Il reporte son attention vers sa sœur, revenant sur ce qu’elle avait demandé précédemment, au sujet d’une éventuelle dénonciation : « Tu n’y gagnerais rien, si je te dénonçais maintenant. Et la rue a besoin de gens comme toi. Je n’interviens plus sur les manifestations, d’ailleurs.» Pourquoi l’a-t-il précisé ? Il l’ignore. Une part de lui, la moins vicieuse, ne veut pas qu’elle croit qu’il a recommencé ses vieilles habitudes et qu’il tape dans le tas, comme il a pu le faire dans le passé. L’écoeurement de Fred dans la dernière année, devant les actes de ses collègues et l’étouffement exécrable des manifestations, lui est resté. Il reprend, doux : « Mais si l’opposition se fait un jour trop violente…Si ta vie est menacée, je ne pourrai pas rester les bras croisés. C’est mon rôle, de trouver des solutions pour que personne ne te fasse du mal. » Dans ce genre de cas, oui, elle serait mieux en prison. Et il appréhende que ça arrive un jour : combien de temps des gens peuvent-ils défendre ce qui est juste, avant de devenir des cibles trop claires ? Il l’ignore. Mais d’expérience, il sait qu’une escalade est possible et qu’Alfhild peut un jour risquer pire qu’une nuit derrière des barreaux. Un mince sourire s’étire sur ses lèvres, alors qu’il rajoute : « Et je m’inclus dans le personne. Je ne changerai pas d’avis, au sujet de la bague. Et je ne te forcerai plus jamais à quoi que ce soit. » Il veut que ce soit clair, qu’elle le croit ou non. C’est peut-être le bordel dans sa propre tête, mais une chose est bien certaine ; il préfèrerait que cette foutue bague lui fasse souffrir l’enfer, plutôt que de blesser la Mørk. Et il sait pourquoi, même s’il ne l’a jamais formulé à voix haute. Ses yeux cherchent les siens, trop doucement :   « Le pourquoi est facile à comprendre, non ? Je t’aime Alfhild. Comme la petite sœur que j’avais quand j’étais gosse, comme la sœur que j’aurais dû protéger dans les dernières années. Tu n’es pas obligé de me considérer encore comme ton frère, mais je veux être digne d’en porter le nom. » En entier. Pas en tant que Fred, si faible au cours de la dernière année. Pas en tant que bourreau, comme il a pu l’être jadis. En tant que Fredrikke, cet assemblage confus des deux, qui ne sait pas où se situer, mais qui sait qu’elle sera toujours un repère dans sa vie et qui aimerait que l’inverse soit aussi possible.